¡Va a morir! pero no puede ver la hora de hacerlo, sigue acostado sobre el pasto como un chichón sobre el suelo, con el sol a plomo, con su exudación goteante en todo el cuerpo, con el escozor del pasto seco contra su pecho y con el frio del metal en el costado.

¿Que falta para morir? ¿Hará falta un poco de dolor?

El muerto alzo su brazo endeble y cansado para mover el machete que no causaba dolor y el metal cayo sobre la pradera, el frio se marcho de la piel del hombre que yacía acostado sobre la dehesa.

El hombre abrió los ojos y escupió el pasto seco que se introducía en su boca y sonrió. Su costado estaba intacto, sin rastro de linfa ni llagas profundas ni leves. El hombre sonrió al notar que su muerte aun estaba distante, que su mente le había jugado una mala pasada. Feneció en su estado de muerte y no murió.

Ricardo Contreras García

En un lugar más allá de las murallas, existe Cartagena, una ciudad de gente trabajadora y honesta que día a día se levanta, con el brillante sol costero y le sonríe a la vida. En aquella ciudad olvidada, de mil vericuetos y de secretos de esquina, hay un pueblo de negros, mulatos y mestizos que entre carcajadas y piropos pierden protagonismo por la historia mal contada.

En un tiempo fueron una sola Cartagena, dentro y fuera de la muralla. Todo pertenecía a un mismo dueño: la gente. Pero con el tiempo, la gente se dejó sacar y en su lugar, hay hijos fugitivos de piel roja, vetusta y de lenguas extrañas.

Pobre Cartagena, la mandaron a las sombras. Pero aun allí, en las sombras, se escucha el son del cartagenero, el olor de la arepa de huevo, el sabor del agua ‘e panela y uno que otro “nojoda” para dar fin a una conversación.

Más allá de las murallas, existe una cultura. La que no le pudieron arrebatar, porque esta innata en la gente, y que ahora se dinamiza y se funde con lo nuevo, para no perder vigencia: hay subculturas.

Ojala esa ciudad no se pierda no se pierda en las sombras del olvido, que crezca hacia horizontes posibles y que rompa su silencio. Ojala que en medio de todo, no pierda los tambores y el mapalé y que le devuelvan a la india, el castillo y a su muralla también.

por: Julio Cesar

Yo, un ser como cualquier otro, perteneciente al común de Cartagena, sin mas proeza que existir, he dejado este testimonio como parte del saber de un colectivo.

Vivo en el barrio el Paraguay de Cartagena. Mi nombre no importa tanto como lo que deseo dejar en constancia en estos cortos renglones. Y es que en este barrio he visto cosas extrañas.

Hace poco, mientras intentaba conciliar el sueño, sentí en mi nariz un extraño olor a hoja quemada que no identifique al instante, fue hasta concentrarme que reconocí el olor del pasado.

Recordé que en una de tantas reuniones clandestinas con mis amigos del barrio, en un callejón obscuro que quedaba al final de la calle, junto a una casa abandonada derrumbada por el matorral descuidado y creciente de un terreno baldío, algún intrépido habría robado una caja de habanos para experimentar por cierta cantidad de tiempo la tan anhelada experiencia de ser adultos, pronto y con una curiosidad desmesurada el pico de un habano comenzó a dibujar en el aire una silueta designada por el poco viento que corría en aquel callejón, tiempo después el callejón estaba inundado de un olor penetrante a hoja seca quemada, ese olor que a nosotros nos supo a madurez y que además no pudo borrarse nunca mas de nuestras mentes, es el mismo olor que merodeaba mis fauces.

Ese recuerdo evocado no me permitió resistir la curiosidad. Quise saber de inmediato el nombre del osado que había merodeado mi nostalgia.

Me pare y me dirigí a la ventana, me asome y vi en la puerta de la casa de enfrente a una señora robusta de facha descuidada que se mecía suavemente en una mecedora que crujía. En su mano izquierda cargaba un tabaco, mientras que con la mano derecha cargaba tres fósforos sueltos. En el suelo, sobre una baldosa astillada había dos colillas y una caja abierta y raída con bastedad. La señora tomo de la cabeza uno de los cerillos y la aplasto contra la pared mientras hacia correr su mano para hacerle prender. Con el cerillo flameante en la mano, prendió el habano al revés, y mientras lo arrimaba a los labios comenzó a recitar…

Puro, puro, puro

Yo te conjuro por la virtud que tienes y la que Dios te dio

Te pido que penetres en el corazón de Andrés

Para que no tenga tranquilidad para comer ni para dormir

Ni para diversión alguna mientras no este a mi lado

Que no sienta placer con ninguna mujer.

¡Satanás! ¡Satanás! ¡Satanás!

¡Luzbel! ¡Luzbel! ¡Luzbel!

¡Lucifer! ¡Lucifer! ¡Lucifer!

En vos creo

Que has de traerme a Andrés humillado a mis pies

Que sueñe conmigo

Que escuche mi voz

Que el siga mis pasos

Espíritu de tres abogados

Espíritus codiciados

¡Alfiler! ¡Alfiler! ¡Alfiler!

Santa María furiosa te pidió que me lo deis

O que me lo prestéis para que penetre en el corazón de Andrés

Y no lo dejen tener tranquilidad mientras no venga humillado a mis pies

Gallo que canta

Niño que llora

Pájaro que chilla

Perro que ladra

Gato que maúlla

¡Satanás! ¡Satanás! ¡Satanás!

¡En vos creo! ¡En vos creo! ¡En vos creo!

Mi mirada atónita decidió cerrarse, mientras mis pies se marchaban arrepentidos. El sueño se escapo de mi cama y no volvió por mi desespero.

Desde esa noche he perdido mi tranquilidad. He notado que la señora robusta es visitada en las noches por hombres bien parecidos y de buen vestir a los que quizás reparte sus besos al azar y sin meditaciones consientes de sus facciones bruscas y malogradas. Parece que ese sortilegio ha servido para encontrar consortes y amores pasajeros. Pero he vivido preocupado pues mi nombre es Andrés y ha empezado a gustarme...

Ricardo Contreras García

-Otra vez jugando a ver quien saldría victorioso, otra vez tú tomando las decisiones que jamás tuve yo la intención de tomar. La magia se estaba quebrantando… el final se estaba acercando como una serpiente que busca, morder a traición, a quien menos se lo espera. – dijo.

En aquella silla ella solo calló. Su vestido color rosa, sus manos pequeñas y sus pulseras de mil colores, no podían disimular su intención de arreglar todo. Entonces, se levantó y poco a poco se alejó, en silencio y con la mirada llena de odio.

El estaba allí, con una sonrisa fingida y sin expresión alguna en el rostro. Cuando ella desapareció, una lagrima rodó por su cara y cayó entre sus tenis de tela. Luego, caminó a la salida de aquel lugar y ya no vio rastro alguno de la mujer… o de la que luchaba por serlo.

Parece que el amor, es algo más que una dulce fantasía. Cada palabra que decimos puede destruir y construir, en una relación es igual. Tal parece, que la omisión de actos lastima y vivifica… ser cada cual, como siempre ha sido es vital, para no perder la identidad.

Lo cierto, es que Efraín, se encontró cara a cara con Evelyn y en un juego de la pasión, se fundieron en un beso. Beso que los llevo directo a la realidad… nada ocurría, todo era un vicio, una adicción. Cuando las cosas están mal lo están, y nada se gana con forzarlas.

- Ese beso solo se me resbalo y fue a caer en tu boca… pero nada sentí – dijo ella.